La straordinarietà di questo scoglio, e al tempo stesso il suo limite più evidente, è che si risveglia a poco a poco in primavera, come da un letargo, e lo vedi riaffiorare dalle brume dei suoi pensieri più pigri, animarsi lentamente di persone e cose, come fossero punti e linee su una tela di Kandisnkij. E si resta qui ad ammirarlo, prima che un’onda lo sommerga. O una folla anonima e vacanziera lo trascini via.
Dall’armadio tiro fuori un cappello nero mai prima indossato. Relegato tra i ricordi di una vita passata. Un vecchio regalo di compleanno. Rimetto a posto il telefono di casa, controllo l’ingresso principale. Nessuno in vista. L’epopea di Macondo può attendere. Mi avvio a piedi.
Il viale del parco è deserto e ricoperto di aghi.
Giunto in strada, scorgo dietro una curva in lontananza l’autobus di linea. Decido di prenderlo. Mi alzo il bavero, indosso il cappello e mi avvolgo la sciarpa come un turbante, non so bene se per proteggermi dal freddo o confondermi tra la gente. Salgo a bordo. Incrocio lo sguardo indagatore del conducente. Indugio ad occhi bassi prima di sedermi, fingendo di estrarre un biglietto dal taschino della giacca. L’autista mi osserva dubbioso dallo specchietto, mentre procede spedito verso il capolinea, curva dopo curva. Distrattamente cortese.
Non si preoccupi, signore, non ce n’è bisogno, siamo quasi arrivati….
Ho come la conferma della validità del mio travestimento.
Una laboriosa manovra, si aprono le porte. I passeggeri si accalcano verso le uscite, scambiandosi pedate ed imprecando. Mi sento in dovere di ringraziare l’uomo barbuto al comando, poi mi dirigo rapido verso un altro pullman in partenza. Il numero 7.
Da bambino mi piaceva saltare da un numero all’altro, spinto dalla curiosità di esplorare luoghi e volti sconosciuti di un’isola che mi appariva aliena e magnifica. E dal fascino del proibito.
Alle cinque del mattino sull’isola era notte fonda. Il rumore dei miei passi riecheggiava nello stretto e lungo vicolo che conduce all’arenile. I rintocchi in lontananza delle campane della parrocchia di Portosalvo mi fecero d’istinto portare la mano al polso. Le lancette dell’orologio segnavano l’ora del campanile. Le pesanti scarpe da pioggia ora affondavano nella sabbia rendendo il mio incedere più lento e faticoso. Il vento di tramontana aveva smesso da qualche ora di sferzare i rigogliosi salici della collina di San Pietro, ma il freddo non sembrava intenzionato a concedere tregua. Due lacrime solcarono il mio volto gelido e teso. Proseguii come assorto nel pensiero di una annunciata rivelazione. Di lì a poco, i bagliori del crepuscolo mattutino avrebbero rischiarato all’orizzonte la terraferma.
Quando il Ponte Dom Luis I mi è apparso davanti, simile ad una torre adagiata su un fianco, lì in basso, tra la Ribeira e Vila Nova de Gaia, la città di Porto aveva già messo il vestito da sera
L’idea era quella di scoprire Porto, avendo conosciuto e amato Lisboa. Ne è venuto fuori un percorso con variante.
Ho lasciato Londra che era ancora buio. Gli inglesi non ricordavano da secoli un novembre così mite. Ho scelto di andare a piedi, passando per stradine secondarie
Le strade del centro sono affollate, i negozi pieni. Il Natale qui sembra arrivato in anticipo, ostentando opulenza e luminosità.
Il mio ricordo in immagini di una splendida giornata trascorsa in costiera. Photo by AlterEgo
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